De natural incauto rayando a veces en lo irreflexivo, creo que soy feliz. Y lo soy seguramente por sufrir de un optimismo patológico que no es más, lo decía Woody Allen, que lo contrario de ser un optimista bien informado. El caso es que, con perdón, soy feliz. Pero es que hay días en que soy asquerosa, repulsiva e insultantemente feliz. Y hoy es uno de ellos. Lo es porque en horas, en muy pocas horas, viviré mi más-mejor-momento-del-año, con permiso de algunos otros momentos y hasta momentazos. Viviré el momento en que voy bajando uno a uno, saboreándolos, los escalones de este decano de la prensa asturiana camino de la calle. De la libertad. Señoras y señores, queridos todos, mi verano de encierro ha terminado. Comienza el de verdad. Hoy, 5 de setiembre del año del señor de 2008, celebro mi particular solsticio de verano. Me voy de vacaciones y, de nuevo invocando a su perdón, me dedico la canción de la semana. Me pongo, a mi salú y a la de mis ojeras, mi cuenta atrás favorita... ¡Ignition!

http://www.youtube.com/watch?v=mPPlFPj-F20

Acabo de hacer números y el 20 de noviembre de 1975 servidora tenía 15 meses y 24 días, una edad en la que, de normal, uno (una) no tiene mayores preocupaciones. El 15 de octubre de 1977 ya había cumplido los tres años, iba a una guardería de nombre Pato Donald (ya, lo sé), acababa de tener un hermano y seguía sin tener mayores preocupaciones. Digo esto, consciente de que mi vida no le interesa a nadie, para dejar claro que yo, cuando murió Franco, no había nacido. O casi. Para dejar claro que cuando se firmó la Ley de Amnistía no tenía eso que se llama uso de razón. Para dejar claro que, como toda mi generación y otras cuantas ya, he vivido siempre en democracia. Y no voy a decir por suerte, ni gracias a Dios, porque no fue por suerte, ni gracias a Dios, que fue gracias a muchos que nos precedieron y lo hicieron posible.

Gracias a ellos, para mí y para otros miles y hasta millones de españoles vivir en democracia es como que suene el despertador por la mañana, comer a mediodía o ir al cine de vez en cuando. O sea, lo normal. Por eso nos suena a chino que a estas alturas alguien pretenda llevar el franquismo a los tribunales por genocidio. Tal vez porque pensamos que ya está, que eso pasó, y que tampoco vamos a ponernos ahora a juzgar a Napoleón ni a Torquemada, y mira que fueron cabrones. Pero nos suena también a chino, a mí por lo menos, que también a estas alturas alguien no sepa dónde están sus muertos. Para llorarlos o para lo que le dé la gana.

Decía no sé quien que la felicidad consiste en tener buena salud y mala memoria, y yo estoy de acuerdo, aunque sólo a medias. Sólo a medias en lo de la memoria, naturalmente, porque creo que para olvidar, como para casi todo, no hay nada como la voluntad. Nada como olvidarse de algo conscientemente y porque quieres, no por que el cerebro te haga solito el favor. Que lo que se olvida queriendo, se olvida de verdad. Y lo que no, suele quedarse ahí para siempre. Como acechante.

Me he acordado de todo esto esta misma mañana al leer que Garzón quiere poner nombre a todas las fosas comunes de la Guerra Civil. Porque yo con esto de la memoria histórica también estoy de acuerdo sólo a medias. Porque a mí que una plaza se llame Generalísimo Franco y luzca estatua ecuestre en todos sus medios, la verdad, parece que me molesta, pero también me molesta que se pretendan barrer de un plumazo 40 años de historia. Por más negra o marrón que haya sido. Y mucho más que se enquisten los odios. Vengan de donde vengan.

Lo de poner nombres a las tumbas ya es otra cosa. Todos tenemos muertos y todos hemos ido alguna vez a verlos y hasta a hablar con ellos. Y nadie piensa, yo por lo menos no lo hago, que los muertos de uno estén ahí metidos en esas cajas o en esas urnas, pero, no sé, parece que da cierta paz tenerlos localizados. Aunque sepamos que no viven en ningún cementerio.

El mundo se divide entre los que tienen vacaciones en verano y los que no. El mundo privilegiado, se entiende. El suyo y el mío. Los primeros son mayoría y yo llevo dos meses viéndoles pasar con sus chanclas y su moreno, con su sonrisa tranquila y su cámara de fotos. Yo, ya lo habrán adivinado, soy de los que no. Pero ahora sí, ahora me toca. En ocho días, cojo la puerta. Y como en el fondo, aunque sea muy en el fondo, soy una santa, pues la canción de la semana viene a demostrar, entre otras cosas, que no es necesario ir a ninguna parte para estar bien. Y si no lo demuestra tampoco importa, porque es de esas que alegran una mañana así porque sí. O sea, más que de sobra. Esto para que los de la depresión postagostal no sufran lo que yo he sufrido. Se la dedico a ellos, pero, sobre todo, me van a perdonar, a mi lavaplatos. Él ya sabe por qué. Y al resto para qué les voy a aburrir con asuntos domésticos...

http://www.youtube.com/watch?v=jTpaRX3rJIU&feature=related

«Bienvenidos al vuelo con destino a Primera División». Lo dijo el comandante Antonio Luna a casi 10.000 metros del suelo de León. Lo dijo el pasado 7 de junio, una semana y un día antes de que el Sporting sentenciase en El Molinón un ascenso que aquel día todos, incluido él, creían que llegaría en Castellón. El JKK 4801 de Spanair Asturias-Valencia había salido unos minutos antes cargado con 160 jugadores ‘número 12’, 160 aficionados dispuestos a ver cómo, diez años después, su equipo hacía historia. Y Antonio Luna, el comandante del MD-82 siniestrado la semana pasada en Barajas, uno de los 154 muertos en el accidente aéreo más grave de la historia reciente de España, era aquel día el encargado de que pudieran verlo. Pero hizo más, porque Antonio Luna logró que con sus palabras estallase la fiesta.

Spain is different de toda la vida y a mí me gusta eso lo que más. La originalidad, digo, en este caso en particular y en todos en general. Pero la originalidad tiene sus riesgos. En el que nos ocupa, a España me refiero, uno de los peligros es que se te pueden escapar presos de la cárcel. Y no por que la tortilla de patata sea corrosiva y abra puertas blindadas, no. Es que el nuestro es el único país del mundo en el que se le dan permisos penitenciarios a tipos a los que la Interpol ha tenido que ir a buscar previamente a Argentina. Pasó hace nada en La Coruña, pasó que Emilio Rodríguez Menéndez, aquel abogado de salsas rosa, aquel al que su mujer trató de matar porque era suyo, salió a pasar unos días, que para eso estamos en agosto, y nunca más se supo. Normal. Eso es como contratar al Dioni de vigilante jurado o a mí para cubrir la banda derecha del Madrid ahora que no va Christiano Ronaldo. Cachuli, toma nota.

Carlos Menem, ese hombre al que no hay forma de distinguir dónde le empiezan las cejas y dónde las patillas, ha vuelto con su mujer de toda la vida, que es como se suele llamar a la primera y, por lo general, más duradera de las mujeres 'oficiales' de un hombre. Exactamente igual que viceversa, claro está. El caso es que Carlos Menem, también conocido por tener un gusto exquisito a la hora de elegir el tinte del pelo, pasa de la rubia Bolocco y regresa al hogar primigenio. Y yo, si tuviera el día ácido, pues pensaría que a Menem le pasó como al arbeyu, que volvió al platu por vieyu, pero como tengo el día tonto pues hasta me ha parecido romántico y todo. Voy a ver si tomo un poco el aire que me estoy poniendo insoportable. Aviso.

Los vicios son como los culos, cada uno tiene el suyo, con perdón y con permiso del grandísimo Clint Eastwood, que es el autor de tan famosa frase. Yo, como la mayor parte de los mortales, tengo varios. Varios vicios, quiero decir. Y entre ellos está la escucha masiva y compulsiva de Nacho Vegas. Me da por temporadas y ahora mismo, ya lo siento, estoy en medio de una de ellas. Así que ahí va. La canción de la semana para mí es ésta por varias razones, pero tampoco es cuestión de molestar con detalles, que no quiero aburrir a nadie con mi vida. Sólo un aviso, no es tema para escuchar una vez. O mil o ninguna. O todo o nada. Están advertidos.

De antiguo es sabido que no hay nada en el mundo más grande que Gijón. Que aquí los molinos son molinones; las escaleras, escaleronas; las aceras, aceronas, y hasta el mismísimo King Kong tiene un baño de uso público. Es ésta, con permiso de Nueva York, una gran urbe. Y vivir en grandes urbes es lo que tiene, que, a veces, resulta algo molesto. Por eso no entiendo cómo todavía hay gente que no se ha mudado a, un suponer, Yernes y Tameza, concejo tranquilo donde los haya, lleno de verdes prados y ajeno al ruido. Es una idea. Y va dirigida a todos los que cada vez que se anuncia algún servicio o festejo público junto a su hogar-dulce-hogar, protestan.

No sé, a lo mejor también se puede estirar un poco el nuevo dique de El Musel, colocar una plataforma y llevarlo allí todo en plan isla de Dubai. Tengo hasta el nombre: la plataformona. Ahora sólo falta convencer a la AA VV Submarina de las Amosucas de que no arme ninguna. Eso y que el Ayuntamiento nos mande a cada uno un traje de buzo con la nueva factura del IBI. Total, ya metidos en gastos...

Los estragos de la Semana Grande, los confesables y los que no, producen en la mente humana distintas reacciones. La mayor parte de ellas son subsanables con dos pastillas de Efferalgan 1 gramo (perdón por la publicidad, pero es que la merece) disueltas en un vaso de sidra, lleno, claro está, de agua. Y este matiz es importante. Hay otras, sin embargo, que no cura la farmacopea. Una de ellas es la pérdida temporal de memoria. La sufrió servidora el viernes y por eso no hubo 'videoclís' de la semana. Pero nuevamente fiel a mi máxima de 'un problema, una solución' y acudiendo al siempre útil refranero con un 'no hay mal que cien años dure', ahí va. Qué son cinco días comparados con un siglo... Y que iba a colgar yo hoy, a pocas horas ya del concierto en el Palacio de los Deportes, si no una canción de Pereza. Nuevamente me van a perdonar. Una es hortera y, para más inri, fan de las pompas de jabón. Pero lo tengo asumido. Tampoco pasa nada.

http://www.youtube.com/watch?v=mf6bQb1tHE4