De antiguo es sabido que no hay nada en el mundo más grande que Gijón. Que aquí los molinos son molinones; las escaleras, escaleronas; las aceras, aceronas, y hasta el mismísimo King Kong tiene un baño de uso público. Es ésta, con permiso de Nueva York, una gran urbe. Y vivir en grandes urbes es lo que tiene, que, a veces, resulta algo molesto. Por eso no entiendo cómo todavía hay gente que no se ha mudado a, un suponer, Yernes y Tameza, concejo tranquilo donde los haya, lleno de verdes prados y ajeno al ruido. Es una idea. Y va dirigida a todos los que cada vez que se anuncia algún servicio o festejo público junto a su hogar-dulce-hogar, protestan.

No sé, a lo mejor también se puede estirar un poco el nuevo dique de El Musel, colocar una plataforma y llevarlo allí todo en plan isla de Dubai. Tengo hasta el nombre: la plataformona. Ahora sólo falta convencer a la AA VV Submarina de las Amosucas de que no arme ninguna. Eso y que el Ayuntamiento nos mande a cada uno un traje de buzo con la nueva factura del IBI. Total, ya metidos en gastos...

Los estragos de la Semana Grande, los confesables y los que no, producen en la mente humana distintas reacciones. La mayor parte de ellas son subsanables con dos pastillas de Efferalgan 1 gramo (perdón por la publicidad, pero es que la merece) disueltas en un vaso de sidra, lleno, claro está, de agua. Y este matiz es importante. Hay otras, sin embargo, que no cura la farmacopea. Una de ellas es la pérdida temporal de memoria. La sufrió servidora el viernes y por eso no hubo 'videoclís' de la semana. Pero nuevamente fiel a mi máxima de 'un problema, una solución' y acudiendo al siempre útil refranero con un 'no hay mal que cien años dure', ahí va. Qué son cinco días comparados con un siglo... Y que iba a colgar yo hoy, a pocas horas ya del concierto en el Palacio de los Deportes, si no una canción de Pereza. Nuevamente me van a perdonar. Una es hortera y, para más inri, fan de las pompas de jabón. Pero lo tengo asumido. Tampoco pasa nada.

http://www.youtube.com/watch?v=mf6bQb1tHE4

Yo no quería ver a José Tomás, porque a mí José Tomás me gusta, pero me da mucho miedo. Y para pasar miedo ya paso bastante todos los días de la que pongo un pie en la calle. Pero, claro, iba a ir. Yo que sé por qué, pero iba a hacerlo. Como iba antes a la Feria de Muestras, hasta que un año me quité y, oye, tan estupenda. El caso es que el de Galapagar -que me gusta a mí decir esto- no viene. Y tampoco viene Cayetano, que no me da miedo y encima es un cañón. Y total que tampoco es que me quite el sueño, porque yo no entiendo de toros, pero a mí, me perdonan la frivolidad, de siempre me gustaron las taleguillas.

Claro que este año no tanto, yo este año estoy loca por ese bañador nuevo de escamas que bate todos los récords en Pekín. Hoy soñé que un concejal del PP de Gijón, no digo cual, tenía uno y que se tiraba en San Lorenzo y salía por Porstmouth o por Plymouth y que se quedaba allí, porque los insultos en inglés suenan menos fuertes, igual que las canciones de amor suenan menos horteras. Anda que no hay cosas que decirle a nuestra ilustre Corporación socialista sin hacer el macarra... A ver si el que inventó el traje de baño ese se marca unos bozales para políticos o algo.

El tiempo pasa a veces demasiado rápido. Sucede, por norma, cuando nos gustaría que se detuviese. Pasa otras muy despacio y suele ser, claro, cuando más nos urge que corra. Y en ninguno de los dos casos hay mayor problema. Más que nada porque estamos acostumbrados. Lo malo es que existe una tercera opción. Y esa es la verdaderamente puñetera. Porque hay veces que el tiempo no importa. Hay veces, pocas pero existen, en las que da igual cómo pase, porque sencillamente no lo hace. Aunque haya pasado un año completo, con sus días y con sus noches. Un año entero en el que te hemos visto en cada Harley y en cada 'descaputable'. Un año en el que te hemos olido en cada gasolinera y en cada esquina del prao, en el que te hemos oído en cada canción de Elvis y del Dúo Dinámico, en el que nos hemos comido contigo cada ensaladilla. Un año en el que más de una vez hasta he creído cruzarme contigo por la calle:

-¿Qué pasa macarra?
-¿Qué pasa hortera?
-¿Curras hoy?
-Pues si.
-Pues yo también.
-Bah.
-Puff.

Y ya está. Y no te dije que te quería. Seguramente porque eso no se dice, porque nosotros no somos de esas cosas, porque 'pijaes', las justas. Seguramente también porque ni siquiera me paré a pensarlo, pero como tampoco me paro a pensar en respirar, y respiro. Y estoy segura de que tú también lo haces. Donde sea y como sea. Siempre te gustó ser el primero en marchar, cabronazo. Pero no te vas a librar de nosotros nunca. Que lo sepas.

Que un concierto suene, que suene bien quiero decir, viene a ser como era en tiempos el valor en la mili: algo que se sobreentiende. Pero no siempre sucede. Así que cuando uno (una) se planta en una plaza mayor entre apretujones y le cae encima el diluvio universal y no se mueve del sitio sospecha que algo está sucediendo. Pero eso tampoco es suficiente. Hace falta más. Hace falta pasar esa frontera que separa la artesanía del arte, lo tangible de lo intanglible. Porque hay conciertos para escuchar, conciertos para saltar, conciertos para cantar, conciertos para pasarlo bien y luego hay conciertos como el que dieron anoche los Lucas 15 en Gijón. Y esos son conciertos para emocionarse. Sin más. Sin menos.

http://www.youtube.com/watch?v=42N9P8RltLA&feature=related

No juego al paddle, no sé hacer surf y el curso que hice de vela allá por 1989 no incluía el barco, así que me he quedado sin deportes de verano. Lo intenté con las palas, pero me puse entre la 10 y la 11 de San Lorenzo y, claro, tuve que dejarlo. Por aglomeración. Así que esta mañana decidí que puestos a buscar un deporte de verano, nada como ir a la peluquería y leer un par o siete revistas del corazón. Y ahora, sí, definitivamente, he caído en depresión. Resulta que ni estoy en Ibiza, ni el Palma, ni puedo ir a pasar el día a Formentera y, mucho menos, 'lucir tipazo' en ningua de las tres islas. Resulta curioso esto de 'lucir tipazo', que se utiliza en el papel couché como lo de 'licitar una obra' en los periódicos. O sea, a mansalva e independientemente de las lorzas o no lorzas de la mencionada. Claro que también se licitan tramos de autopista sin que haya hormigón en el horizonte. En fin, que el sábado me voy a Llanes. A Unquera a por corbatas, no, que seguro que no llego. Como a Formentera. Ays, que dura que es la vida del currante en agosto.

Berlusconi quiere impedir que nadie le mangue la cartera a los italianos. Nadie a excepción de él mismo, claro. Y ha sacado al ejercito a la calle, que ya se sabe que en Roma en agosto la competencia es dura. Y con tanto extranjero escaleras arriba y abajo de la piazza de España la cosa se pone fea. De todos es sabido que el extranjero tiene una predisposición innata al crimen. Y ya si el extranjero es, además, negro y/o gitano, peor, que ya dejo dicho Hitler que la genética tiene mucho ver en el comportamiento humano.

Tiene una cosa buena Berlusconi, y es que, como un buen novio, nunca deja de sorprenderte. Vamos que a mí sale mañana vestido de legionario y con una cabra y se pone él mismo a patrullar Palermo y lo veo. Me pasa como con Barral, que por más harta que esté de verlo en el Molinón, hoy me lo enseñan en la primera de El Comercio sin la rojiblanca y es como si acabase de conocerle. Tengo una amiga que dice que si la próxima temporada 'se la dan y no mete gol', que ella que se ofrece de voluntaria. Y pa lo que haga falta. Lo dice ella. A mí, que me registren. Que yo de fútbol no entiendo.

No había cumplido ni los 18 cuando montó un 'conjunto' (nótese mi inmersión en el Euroyeyé) en su casa que terminó por convertirse en eso que los entendidos llaman un grupo de culto. Los entendidos cursis, añado, pero eso ya es una opinión. Adam Green era entonces el chico raro de los Moldy Peaches. El otro era una chica y siempre iba vestida de conejo rosa. Hoy es sólo Adam Green. Un raro y un genio. Y el secreto mejor guardado de esta Semana Grande, con permiso de Bustamante. El lunes 11, a las nueve, en la plaza Mayor. Pecado perdérselo.

"El fin del partido es ganar las elecciones y hay que ganar como sea". Es la frase del escándalo, el arranque del que promete convertirse en el culebrón del verano. Y yo no entiendo nada. Resulta que un ex concejal cabreado presenta grabaciones en las que sus ex compañeros dejan claro que a ellos Gijón plin, que a ellos, el bastón de mando. Y lo que no entiendo es a que viene tanto escándalo. Como si hiciesen falta grabaciones. Como si no lo supiesemos ya todos y desde hace tiempo. Como si quedase algún romántico en política.

Es lo mismo que sorprenderse de la elegancia del concejal de Iniciativa per Catalunya que, simpatico como el solo, se montó la campaña 'Apadrina un niño extremeño'. Una monada y una actitud extrañísima, por otra parte, dentro del siempre razonable y razonado mundo del nacionalismo. Claro que tiene un peligro, porque a lo mejor el niño extremeño resulta ser familia del buen catalán, más que nada porque igual es el nieto de alguno de los extremeños que ayudaron a levantar su próspero país. No sé. A lo mejor.

En fin, que menos mal que siempre nos queda Sarko para dar lecciones de política. Los nuestros no están a su altura, y no estoy hablando de sus tacones. Él si que sabe. Que el mundo está en crisis, pues Sarko ahorra. ¿Cómo? Pues pasando las vacaciones en casa de la suegra, como todo el mundo. La de él tiene un palacete en la Costa Azul, pero eso ya son cosas de la vida privada de cada uno que no le importan a nadie. El caso es que este año no hay foto en los Hamptons, que queda muy pijo y no hay un duro. A eso lo llamo yo savoir faire. A ver si tomamos nota.

He tratado de convencer a mis vecinos para construir un refugio nuclear en las carboneras de casa, pero no me han hecho caso. Nadie se cree que Gijón vaya a amanecer el domingo convertido en Bagdad en hora punta. Y no hablo precisamente de tráfico. El Ejército del Aire amenaza con sobrevolarnos y hasta en El Muelle van a colocar simuladores. A mí, así de primeras, me dan ganas de apuntarme otra vez a 'Top Gun', pero una puede ser de todo, de todo menos pesada, como bien dijo Terenci. Así que con las mismas ganas de ser Maverick de siempre y con idénticas probabilidades de no conseguirlo, me apunto a una leyenda viva, que ya se sabe que las leyendas no se mueren aunque estén muertas. Esto es una joya, un regalo, la prueba de que, a veces, se puede volar sin despegar. De que se puede tocar el cielo con los pies pisando tierra. Señores y señoras, lo dicho, Camarón de la Isla.

http://www.youtube.com/watch?v=oN3Eeh5lkGk